Бриллианты, которые смеялись

Раннее утро золотой осени.
На пути к универу я по обыкновению любовалась картинками природы. Взгляд, как объектив, выхватывал то алую сочность рябиновых гроздьев на жёлтом фоне, то россыпь кленовых “ладошек” на асфальте, то спелое яблоко в клумбе бархатцев, кем-то обороненное…
А вот эта картина заставила меня задержаться, чтобы полюбоваться на неожиданную изысканную красоту. Зелёный газон, озябший за ночь, под ярким солнцем отогрелся и сплошь покрылся крупными каплями росы. Прозрачные, чистейшие, они просвечивались наклонными солнечными лучами и сияли как бриллианты! Дул свежий ветерок, он слегка колыхал травинки, и “бриллианты” подрагивали, каждый на свой манер, преломляя солнечный свет. Было похоже, что росинки смеются, хохочут тоненькими колокольчиковыми голосками… И весь изумрудный газон выглядел весело и свежо. Умыться бы такой росой… Наверно, про такую воду писали в сказках, что она живая .

Между летом и осенью

Спелым яблоком лето упало в траву,
Разметало туманы закатные,
Полинявшую в зной бирюзу-синеву
Залатало дождями-заплатами.

До прозрачности светлой очищена даль,
В ней зеленое смешано с золотом.
И остывшими ветрами веет печаль,
И рябина на нитку наколота.

Астры, в небо нацелив антенн лепестки,
Чутко ловят гармонии звёздные
Гладиолусы подняли зной на штыки
словно стрелки сигналят, что поздно, и

По пустынному пляжу – цепочка следов,
Георгины как вспышки бордовые…
Благодать остающихся летних часов
Растекается каплей медовою.

Сплету венок

Я сплету венок из листьев
Алых, рыжих, золотых,
и вплету рябины кисти,
ветерок и этот стих,

ветку ивы, звуки скрипки
и тумана завитки,
и несмелую улыбку,
и тепло своей руки.

Заплету полынь с любовью,
и несбыточного грусть…
У тебя над изголовьем
оберегом будет пусть.

Тень уходящего лета

Тень уходящего лета –
плечи загаром одеты
с бледной полоской на коже.
Небо – белёсое тоже,
пахнет в саду амаретто
от уходящего лета.

В речке до самого донца –
зрело-нежаркое солнце.
В травах медового цвета –
тень уходящего лета –
медлит в корзинах и вазах,
лето уходит не сразу…

Дремлют на смуглых коленях
лета ушедшего тени.

Аромат листопада

Раньше всех непогод неизбывной отрадой
ворожит и плывёт аромат листопада.

Будто ирия зов, мановение Лады,
ветер вёрст и веков – аромат листопада.

Увяданий минор, дуновенье прохлады
и поэзии флёр – аромат листопада.

Янтарями сквозит в опьянении взглядов.
Код гармонии вшит в аромат листопада.

Полусном наяву – вальс осеннего сада,
паутинкой плыву в аромат листопада.

Поделимся?

Мне хочется делиться сентябрём.
Мой – светлый и оранжево-гнедой
с арбузами, стихами и дымком,
с оттенком чарования… а твой?

Мне хочется делиться сентябрём.
Испечь к обеду яблочный пирог,
чтоб я и вы сидели за столом,
и каждый о себе сказать бы мог.

Мне поделиться хочется теплом,
надеждой, что у мира будет шанс.
Ведь даже если каждый – о своём,
в итоге получается – у нас

и эта осень, что одна на всех,
засеянный стихами этот лист,
и этот чай с душицей, общий смех,
и… здорово, что вместе собрались.

Золотое с зелёным

На свое отражение глядя
в лужах, осень-гулёна
к маскараду мелирует пряди:
золотое с зеленым.

Поредевших аллей анфилады,
крону старого клёна
осень пишет эскиз листопадом –
золотое с зеленым.

Поднимусь, точно штурман фрегата,
я на мостик балкона,
и качает меня до заката
золотое с зеленым.

Листья – клочья от летней афиши,
но полёт окрылённый.
Обнимается тихого тише
золотое с зелёным…

Плакала осень

Плакала осень о том, что прошло,
на произвол отшумевшее бросив.
Об остывающей нежности слов
плакала осень…

Плакала, осень, что смотрим назад,
что в листопады мы серое носим.
В лужи бросала багряный наряд,
плакала осень…

чтобы уютней баюкали сны,
ветер надежды звенел между сосен.
В тихом предчувствии новой весны
плакала осень…

На живую нитку

В червонном свете старого софита,
проснуться ранним утром в сентябре
и полежать с душой полуоткрытой,
чуть-чуть жалея о былой жаре,
лелеять мысли, медленны и зыбки,
медовым хмелем впитывая лень,
и шить лучами на живую нитку
непрожитый покуда новый день…

Глаголом жечь… хотя бы обогреть

Читала свои стихи подопечным студентам. Уговорили-таки. Они далеко не глупы, начитаны, насмотрены, наслушаны. Некоторые вообще умнички.
Слушали стихи с интересом, на многое раскрывали глаза шире, освещались пониманием, кивали, улыбались, задумывались. Потом аплодировали, благодарили.
У нас принято говорить откровенно. Настя сказала: некоторые стихи трудно воспринимать и понимать, сложные очень. (Ну, говорю – умнички). Может стихи были и не сложные. Может просто не очень хорошие, вот и непонятные.
Я про себя хихикнула – это у меня-то – сложные стихи? Как часто получаю по лбу за стихи “в лоб”. За прямолинейность, традиционность.
Но дело не во мне, я о другом.

Читать далее

Саженцы

Моя прапрабабка любила сажать деревья. Бедность и положение батрачки не мешали ей добывать у помещика саженцы элитных деревьев и сажать свой сад. Сад вырос огромным и прекрасным, славился по всей округе яблонями, грушами, сливой и вишнями, зарослями малины и смородины, высоченными тополями и дубами, полянами огромных ромашек и пасекой. А когда ушли на войну муж, сын и зять, сад помогал прапрабабке растить осиротевшего внука, моего деда.

Моя прабабушка – трудяга и оптимистка, проводила на войну мужа и осталась с пятью малыми детьми. Мужа убили под Курском, двое детей не выжили. Прабабушка на всю жизнь сохранила верность памяти своего Вани. Она оставила в памяти дочерей и внуков непреложное трудолюбие, перлы фольклора и фамильную тягу к чистоте.

Моя бабушка была артисткой и певуньей, жизнелюбивой фантазеркой. Это она научила меня первой исполненной на сцене песне – о войне. Она зародила во внучках любовь к рукоделию, русскому многоголосому пению и склонность украшать себя и окружающее пространство.

Моя мама – учитель по призванию и творец по сути. Она учит от души и видит в каждом ученике человека. И первое, чему она учит – любви к родине, делая это удивительно нешаблонно и искренне. Невестой мама ждала отца из армии, со службы на границе, обмениваясь с ним бумажными письмами каждый (!!! ) день. Мама передала по наследству интерес к русской литературе и театру.

А мне довелось писать стихи. Стараюсь выразить в них все, что заложено женщинами моего Рода.

Я надеюсь, что стихи из-под моего пера, посеянные в чьих-то умах и душах, прорастут добром и светом.

Как саженцы из сада моей прапрабабушки.

Глазами Ивана Бунина

Есть у каждого из нас необъяснимые, неуловимо интуитивные пристрастия – в обыденности, в людях, в искусстве. Одно из таких моих пристрастий – произведения Ивана Бунина.

Как и всякий писатель, Бунин многогранен. Блистательной особенностью его творчества без колебаний назову мастерство литературного портрета…. Сегодня мы не можем похвастаться вниманием к людям. Мы не замечаем огорченного взгляда, внезапной бледности, сцепленных рук, напряженности позы… Мы почти разучились смотреть друг другу в глаза. Мастера прошлого это умели.

Читать далее

Оберег

Окутывая розовой вуалью
забот своих,
и сожалея, что бываешь близко,
не каждый миг,
наитием чудно́го ведовства ли
мне оберег
хотел, чтобы хранить от риска
мой бабий век?

Мерцала россыпь се́ребра и злата
с отливом льда,
сама скользнула в зябкие ладони
ко мне звезда –
печатью вековечно юной Лады –
там лепестки
переплелись, как будто бы заслоном
её руки…

Я смыла след от прежнего чужого
речной волной,
с цепочкой из серебряного звона
всегда со мной
звезда – защита дома… Но багрово
всё чаще жжёт.
О чём-то оберегом раскалённым
сигналит род.

Вечеринка стрекозы

Я устрою вечеринку стрекозы,
потому что… а не знаю почему,
интуиция колдует по всему,
игнорируя причины и азы.

Никого не позову – окно и свет,
незнакомые, наверно, налетят
на ситар и таблу, блюда наугад,
на компанию, а может тет-а-тет.

От лилово-слюдяного ветерок,
мимолётное нечаянное ах
и улыбка на неведомых губах
в лунном свете пары звончатых серёг.

В колее и келье слышится: впусти…
По рутинному – оттенок бирюзы,
по насиженному – промельк стрекозы,
и трепещет небывалое в горсти.

Фото дня

Строки дня

Мне хочется делиться сентябрём.
Мой – светлый

и оранжево-гнедой
с арбузами, стихами и дымком,
с оттенком чарования…

а твой?

Мне хочется делиться октябрём.
Испечь к обеду

яблочный пирог,
чтоб я и вы

сидели за столом,
и каждый о себе

сказать бы мог.

Мне поделиться хочется теплом,
надеждой,

что у мира будет шанс.
Ведь даже если

каждый – о своём,
в итоге получается –

у нас

и эта осень,

что одна на всех,
засеянный стихами

этот лист,
и этот чай с душицей,

общий смех,
и… здорово,

что вместе собрались.