Терцина

Окину взглядом стих от головы до пят –
созвучно ли? Струной пою ему в ответ,
ловлю его посыл, и нерв, и аромат.

К чему его пытать на прочность, на просвет
критическим огнём, сарказмом, мерзлотой,
на пазлы-позвонки делить его хребет?

Он состоялся здесь, он как бутон тугой
един и чуток к свету. И когда распят,
воскреснет. Отпусти, сказав: лети и пой!

Говорят, нейросеть научилась воссоздавать
образ человека по следам его активности в интернете

По следам, отголоскам, по крохам,
неизвестным лукаво маня,
безупречно – считают, не плохо –
вытворяешь вторую меня.

Зацепила ячейками-ртами,
накрутила трепещущий ком –
и возводишь каркас-оригами –
облик, пунктики, голос при том.

Вот и “я”. Вроде даже не ложь, но
вышней искрой тебе не владеть.
Неподдельно творить невозможно,
где царит ненасытная сеть.

циклическая липограмма

…как на белое – белый Пегас
светлоокий слетит, беловлас,

я скользну с мелководья листа,
соль и слово смешаю в устах,

истомлённый, из самых глубин,
заплескается зов лебедин

в несказанные дали лететь,
и силки одолею, и сеть,

о своём нашепчу камышу
и по белому светом пишу…

как на белое… (читаем сначала))

Вот страница, взором тронь
знаки, метки и штрихи –
будто тёплая ладонь,
а на ней – тебе стихи.

Зов глубин вселенских сфер
(скальпель, жало-остриё)
тонко тронет нужный нерв,
и почувствуешь: твоё.

Белым шумом здесь и днесь –
рой словесной шелухи,
недомолвки, суд и лесть…
Тише, тише (тут стихи).

Попробовав себя в триолете https://storyromana.ru/как-я-писала-триолет/, решила я освоить терцет, не подозревая, что это знакомство приведёт меня к приятным сюрпризам.

Читать далее →

Случилось – осенило, прикоснулось – и зовёт,
и ждёт.
Доверило – надеется, сумею осмыслить, воплотить.
Переварить, постигнуть – излиться, совершая.
Явить.
Проникнуть, просочиться и – попасть!
И поразить!
Совпасть, содиниться, свить – посеять.
Прорастёт? Потянется, взлетит, преобразится?

Переродится? –
И смещусь, и вырасту.
Свершусь.

Зовёт.
Зависло, сгустилось, светится, слепит и манит.
Иду! Сажусь, прислушиваюсь, зрею, поспеваю…
Пишу…

На мёртвой ветке
чернеет ворон.
Осенний вечер.
Басё, перевод К.Бальмонта

Чёрный ворон на ветке, хайдзин Басё
лишь на миг отразились в глазах друг друга.
Птица грелась, когда накрывала вьюга,
вспоминая живинку раскосых глаз…
а поэт сотворил несравненный хайку.
Над Куинджи когда-то кружила чайка
точкой вечности… всё отражает всё.

От ветров молодых в парусах Арго
наполнялся мечтой грот-мунсель Веспуччи.
Болью слёз Ярославны темнели тучи,
что тоской поливают вокруг сейчас.
Скрипы снега и нега кленовой скрипки,
в толчее незнакомых зерно улыбки –
отклик, отблеск, оттенок, печать всего.

Ждём и маемся. Всё отражает нас.

Решила я освоить твёрдые формы стихосложения.
Начать решила с триолета. Надо бы было с двустиший начать, но так уж вышло.
Итак, триолет.

Читать далее →

Май тогда наступил нежаркий, с ласковым солнцем и короткими ночными дождиками.

Окно спальни, распахнутое в сад, являло восхитительную картину цветущих яблонь и черёмухи.

Читать далее →

Переход из небытия в бытие — творчество
Платон

Неловко… не так, и не то.
Иначе бы надо, но как? Путёвку бы, знак…
внутри – будто мешок лото –
бедлам, всё не то и не так!
Метит великое нечто в меня неуютом,
ветер – озон будто?..
Броня, похоже, зависла – расти не спешит,
по коже – хлыстами орбит неприкаянных смыслов –
искринки новья.
Открыта я.

*
Отрешись…
Отпусти эту нить – к небывалому путь.
Забудь.
Мало ли дел? Удел бывает иной –
не всем же свечой таять.
Светает. И нарастает ритм – стая
ждёт – соблюдать порядок раб-от. Автопилот.
Но – дремлет зерно, совершено зачатие.
Чревата я.

*
Вдруг всполохом сквозь туман – оно!
Выношено ли дано –
током по нервам!
Око – я́сно, будто сметаю пыль я,
крылья возносят властно.
Сгусток чистейшего света – внезапно!
пока ещё слаб, но – именно это
жарко толкало внутри:
пусти прорасти, цвести ало –
твори!
Мало
нужно ему для прибытия –
я.

Звёздной силой мерцают, полны через край,
В синеве закачались ковши.
Поцелуи небес принимай, расцветай,
Созревай, не спеши. Не спеши.

Осенило, пришло, снизошла благодать!
Словно ветер шальной в камыши,
Словно гейзер во льдах – не забыть, записать
Рифмы, строки, потом… Не спеши.

Пусть оно полежит и впитается пусть,
Свеже-выплеснуто из души.
Впереди у него неизведанный путь –
На крыло ли, в костёр? Не спеши.

Перебродят нюансы и полутона
В черновичной бумажной тиши.
Дай богатство букету такого вина,
Помнишь? Истина в нём, не спеши.

Искусство – познание мира,
А также себя познание.
Талантом в космическом тире
В суть-истину попадание.

О нет, не пассивное зеркало.
Не вопль извращенной глотки.
Искусство – огонь немеркнущий,
В плывущей по звездам лодке,

Ту лодку зовут душою,
Скользить во вселенском лоне ей
И без Моисея и Ноя
Искусством творить гармонию.

Отсветы в стиле Моне –
пятна и полутона,
всполохи молний у скул –
слышу внутри ли, извне,
свыше ли, в темени недр –
гул…
Дышит мечтой макрокосм –
тернии, завтрашний свет.
В ответ
искры в сплетении кос
и силуэт –
смутно жемчужный туман –
кру́жит, ещё бесприютен.
Он дан – мне –
струне,
настроенной где-то не здесь.
Вином под корой
бродит смесь –
правь и геном.
Фатально-случайно
на круче, в орбитах ветров,
на стыке времён
излучаю:
“Любовь –
урок дыханья в унисон”.

Накроет чувством духоты,
проступят сюрреалистично
на мне прожорливые рты –
бессмыслица какая, дичь, но
мы ими прочно обжиты.

Читать далее →