Люди – люди, совсем не ангелы.
Их ломает, корежит жизнь,
кормит вкрадчивыми приманками
и пинает, что лишь держись.
Если гнев жарко-красным затмит глаза,
ногти злобы в ладонь впились,
между против и за выбираю за,
осужденья забросив хлыст.
В каждом – свет, пусть его нелегко найти.
Я со светом тем заодно.
Люди – люди, и значит, нам по пути
от луча прорасти зерном.
Гляди, гляди, как крепко привязали!
Видать, за дело, хоть и королева.
Тут ей похуже, чем в дворцовой зале,
где оды справа и поклоны слева!
Читать далее
По кленовому золоту – шёпотом след.
Тает свет фонарей ожерельем в тумане.
Люди схожи-пригрезилось мне-с фонарями,
Каждый носит в душе свой особенный свет.
Свет души – от какой ты зажжёшься свечи?
От страницы, мелодии, слова ли, взгляда?
Свет души… так уместен среди листопада:
Обогреть. Осветить. Освятить. Залечить.
Оттого, что хранится в глубинах меня,
Излучаюсь для вас удивительным светом.
Этим светом когда-то была я согрета,
Теми, кто для меня не жалели огня.
Люди – люди, совсем не ангелы,
Жизнь кромсает, бросает в бой,
Одурманивает приманками,
Лбами сталкивает порой.
На солнечном коврике греется кошка,
Зажмурилась, светится каждой шерстинкой.
Упавшая в танце жемчужная брошка –
Вчерашнего танго подтаявшей льдинкой…
Ходила правда между нами,
легонько трогала плечо,
стучалась морочными снами,
светилась тоненькой свечой.
“Фонарщик… В его работе все-таки есть смысл…
Потому что он думает не только о себе”
(Экзюпери, “Маленький принц”)
Растворил мороз в тумане,
Золотой фонарный след.
Люди схожи с фонарями,
В каждом есть особый свет,
Такая уж наша суть:
Мы тянемся взглядом вверх,
сверяя по звездам путь
в просторах небесных сфер.
На рассвете миром правит розовый…
Утро, алый разбавляя белым,
Встав на цыпочки, омыто росами,
Наступает в сон души и тела.
Розовыми бликами украшены,
Утром мы мудры новорождённо.
Постигаем над кофейной чашкою
Действие космических законов.
Говорят – то ли быль то ли небыль? –
будто в высях веками упорно
белоснежный сражается лебедь
с чёрным.
Сумрак… вкрадчиво окутало
зелены́м-зелёным,
где ручей звенит минутами
колдовским каноном,
где берёзы под оковами
изумрудной дрёмы,
а тревоги забинтованы
тишиной-истомой…
С пафосом ли, без пафоса –
Выше она словес.
Правит под светлым парусом
Вне непотребных мест.
Ей непривычно узкое,
Мелкое не в чести.
Неизъяснимо русскою
Ей суждено идти.
Маленькая книжка стихов о том, что всем нам приходится так или иначе в любой момент делать выбор между добром и злом, светом и мраком. Я выбрала.
Всё новое вокруг…
неизъяснимо ново
Струится утра свет
в зашторенном окне.
Всё с чистого листа.
С несказанного слова.
Со взгляда и тепла,
что родилось во мне…