Март. Эскизы
Терцет
Рисует март небрежный свой эскиз
на одряхлевших складках белых риз,
и взгляд у неба сиз…
Нарисуйте меня
По картине Марии Илиевой “Маня”
Нарисуйте меня в стародавнем уборе,
чтобы плат изо льна, жемчуга в волосах,
и румянец оттенком в июньские зори,
их с восходом прохладой умыла роса.
Осенний день. Сокольники. Левитан
Французский сонет
В вершинах сосен – отголоски лета,
Тропинка мокнет строчкой дневника,
И сладостная русская тоска
Оплачена берёзовой монетой.
А мне напомнят юные рябины
Взрывным vibrato* рыжих шевелюр,
Как май, и желторот, и белокур
Вздымает изумрудные пучины!
Октябрь, твои туманы и печали
С весенней негой разнятся едва ли
Пронизительным сantа́bile** сердец.
Не затеряюсь на свинцовом фоне,
Когда внутри так зелено трезвонит
Настроенный на радость бубенец.
На кончиках пальцев. Автопортрет
Кто я для вас? Банальный виртуалец, –
Промолвила я, поднимая палец,
На коем заострив своё внимание,
Остановлюсь из техник рисованья
На пальчиковой. Разве не из точки
Вот это всё вокруг? Начну с пупочка.
Вот розовая точка. Неразлучна
Я со своим началом, был бы скучным
Без этой загогулины живот.
Она как руна детства, что живёт,
Завязанное накрепко узлом
Загадки на моём пути земном.
Две точки голубые. Может, тут
Глаза слегка за мудрые сойдут?
Не получилось. Вновь сплошной наив,
Зато лиловым бликом креатив
И золотою капелькой мечта,
Что будто оспа, с детства привита.
А дальше – каждый палец – в новый цвет,
Как пианист по клавишам, портрет
Из разноцветных точек настучу,
Похожий на узорную камчу.
То алым – страсть, то синим – тишь да гладь.
Себя бы, рисовальщицу, понять…
Эскиз
Между нами витая свеча – золотой лоскуток огонька.
Я приехал к тебе сгоряча – и ещё виртуален слегка.
Двух дыханий смятенное ах, заполошно колеблется свет
и дрожит на неловких губах непривычный без клавиш “привет”.
У тебя оглушительно мил незаметный с экрана пушок
а я думал –до этого жи́л, непутёвый скиталец меж строк!
Монитор – никчемушный заслон, вот он я – у тебя на виду,
отворён, в пух и прах обнажён, до тебя до реальной иду.
Ты глядишь, завиток теребя – и плывёт из-под ног ламинат,
я хватаюсь – вернуться в себя – за похожий на клумбу салат.
Что там – курица, сыр, ананас ? И перчинки уместны вполне!
Бью крылом, будто юный Пегас, а в бокалах звенит Шардоне.
Губы, пульсы, дурманный огонь, в полумраке колдует амбьент –
потанцуем? На спину ладонь – обоюдный чарующий плен.
Ты черёмухой пахнешь, дышу и щекой – в белокурую прядь.
Светло-белый пожизненный шум, знаю, будет отныне держать.
Отложу карандаш, закурю. Рисовал, а хочу во плоти…
У окна подмигну фонарю: днём с огнём где такую найти?
Апрельские акварели
Кистью, наполненной талою влагой,
Тихо скользнул живописец-апрель,
Каплей в оттенок усталой бумаги
Полупрозрачною зеленью – хмель.
Рубикон
Сумрак… вкрадчиво окутало
зелены́м-зелёным,
где ручей звенит минутами
колдовским каноном,
где берёзы под оковами
изумрудной дрёмы,
а тревоги забинтованы
тишиной-истомой…