Возле портала в зиму растут цветы,
те, что умеют цвести из последних сил.
А над порталом небо – линялый лён.
Вьёт из ветров воронки у той черты,
в беге по кругу слетают и пыль и пыл.
Дальше – светлей, холоднее и – под уклон.

Там, за порталом в зиму, мазки белил
сдобрены блёстками, ломко хрусталь грустит.
Там по морщинам троп не идти – скользить,
иней забвения боли укрыл, увил.
Давний порез ледяною иглою шит,
кутает мороком сны колдовская нить.

Возле портала в зиму цветы растут.
Фокус-то, видно, в том, чтоб уметь цвести
алым, лазурным ли, если белым бело –
против недоли да мимо простуд-зануд.
Просто заначить свет у себя в горсти.
Проще простого: греешь – тогда тепло.

Мелким дождиком умыто
Утро раннее.
У дороги куст ракиты –
пряди рваные.

Вроде куст, а ближе – чудо.
В мысли сонные
он ворвался – как, откуда? –
перезвонами.

Раззвенелся нежным хором
с переливами.
Не замечено такого
Было с ивами.

Перелётной стаи щебет –
грусть осеняя.
Птахи тут уселись перед –
отправлением.

В стылой позолоте кроны
неприметное,
вече перед марафоном
в даль рассветную.

Тополя в тумане тонут,
Снега хочется земле…
Тёмной тайной манит омут,
Сердце ищет, где светлей.

Горько-сладкая отрада
В этих высохших листах
Накануне снегопада,
Как рябина на губах.

Воскурю огонь Марене*
Из ветвей июльских ив,
Белоснежием забвенья
Омут прошлого укрыв.

Распахну себе полчаса
белкой прыгну из колеса
ветер – в голову – и кружить
ветки голые, этажи,
ореолами парк лилов,
колу – колово, мне – стихов,
веток тремоло, хризантем –
беспроблемово, низачем
бег сыр-борово по воде,
ветер – в голову, я – нигде.

На зелёном бархате сосны –
реденькое золото берёзы.
В рюмке на поверхности Апсны –
кольца от аккордов Берлиоза.

Стынет не наросшая броня,
тянет пореветь и обниматься.
То живого хочется огня,
то лыжню до снежного румянца.

Отрешённо взглядом утонуть
в гармоничной путанице веток,
уловив то самое чуть-чуть,
что доступно детям и поэтам.

Истекает сумерками день,
остывают суетные страсти,
вкрадчиво крадется полутень,
укрывая всё, что на контрасте.

серо и сиренево чуть-чуть,
точно дуновенье музы Фета.
Хочется костер или свечу,
и стихи с гитарой до рассвета.

Чтоб под тёмным пологом ветвей
круговерть дневную подытожить…
В полутьме мечтается светлей,
а ещё желается моложе.

Истекает сумерками год –
золотом округу осень студит.
Изумрудной радости уход,
пепельный оттенок дней и судеб.

Мы друг к другу душами прильнём,
не пуская стынь зиме в угоду,
обогреем внутренним огнём
приостывший мир исхода года.

Падают желтые перья
Птицы по имени Осень.
Воздух – дурманное зелье
С примесью снов и вопросов.

Ветер со вкусом полёта…
Лист подо мною кленовый
Станет ковром-самолётом…
Выше – по воздуху снова,

Выше! Над уровнем яви
Полузабытой дорогой.
Вдохом глубоким поправить
Курс заповедный от бога.

Остро полынную горечь
Чуять в остывшем сиропе.
Сбросить оковы и шоры,
Бросить по воздуху тропы,

Новых стихов озаренья,
Пряди омыть в лунном эле.
Осень – полёт по влеченью
К вечно несбыточной цели.

Осенняя слякоть…
А в лужах синеют осколки неба…
Так в каждом ищу высоту.

***
Ветер с запахом снега
С клёнов срывает короны листьев.
Власти над временем нет.

***
Свет и тени… Рисует закат
На полотне природы
Чёрною тушью пейзаж…

***
Прозрачнее осенью воздух.
Под шелест листвы открываю,
Что зной не давал понимать.

Листопадом по переулку...
Дождь на цыпочках балом правит.
Отражают мою прогулку
Зеркала в золотой оправе.
 
Рябь по сизой воде напрасно
Мне морщинки чертить старается.
На душе и светло и ясно...
И поётся... и сочиняется...

Отражается осень в реке
И течёт расплавленным золотом.
Отражается мысль на песке,
На берёзовый прутик наколота.

У ресниц, как у крыльев взмах,
Не получится – на попятную.
Отражаешь меня в глазах,
Закрывая дорогу обратную…

Осень исходит на серое, чёрное,
капелькой синего – проблески вышние.
Пурпур и золото ве́трами сдёрнуло,
будто бы освободило от лишнего.

Графика росчерка сучьев стремительна,
и ворожит обнажённость гармонией.
Пишет ноябрь для особого зрителя,
что растворяет в печали иронию.

Остро моё – монохромно-небрежное,
росчерки сучьев и капелька синего…
Сладостно тихо в канун белоснежия
в мире графических истин предзимия.

Просторами небесной полинялой акварели,
среди ветров и песен перелётные летели.
Звенела высь хоралами и сольными курлыками,
и, словно перед храмами, светились люди ликами.

Над бронзовым величием сновали многоточия.
Смятенная по-птичьи, я полёт себе пророчила.
А листья перелётными казались и крылатыми,
сновали листья нотами, и грезилось сонатами.

Кленовым жёлтым всполохом рождалось озарение:
что долгое, то коротко. Что вечно – в изменении.
Что дальнее, то близкое, а улетает – верное.
Что верное, то чистое. Да будет так. Наверное…

Раннее утро золотой осени.
На пути к универу я по обыкновению любовалась картинками природы. Взгляд, как объектив, выхватывал то алую сочность рябиновых гроздьев на жёлтом фоне, то россыпь кленовых “ладошек” на асфальте, то спелое яблоко в клумбе бархатцев, кем-то обороненное…
А вот эта картина заставила меня задержаться, чтобы полюбоваться на неожиданную изысканную красоту. Зелёный газон, озябший за ночь, под ярким солнцем отогрелся и сплошь покрылся крупными каплями росы. Прозрачные, чистейшие, они просвечивались наклонными солнечными лучами и сияли как бриллианты! Дул свежий ветерок, он слегка колыхал травинки, и “бриллианты” подрагивали, каждый на свой манер, преломляя солнечный свет. Было похоже, что росинки смеются, хохочут тоненькими колокольчиковыми голосками… И весь изумрудный газон выглядел весело и свежо. Умыться бы такой росой… Наверно, про такую воду писали в сказках, что она живая .

Я сплету венок из листьев
Алых, рыжих, золотых,
и вплету рябины кисти,
ветерок и этот стих,

ветку ивы, звуки скрипки
и тумана завитки,
и несмелую улыбку,
и тепло своей руки.

Заплету полынь с любовью,
и несбыточного грусть…
У тебя над изголовьем
оберегом будет пусть.

Тень уходящего лета –
плечи загаром одеты
с бледной полоской на коже.
Небо – белёсое тоже,
пахнет в саду амаретто
от уходящего лета.

В речке до самого донца –
зрело-нежаркое солнце.
В травах медового цвета –
тень уходящего лета –
медлит в корзинах и вазах,
лето уходит не сразу…

Дремлют на смуглых коленях
лета ушедшего тени.