Отражается осень в реке
И течёт расплавленным золотом.
Отражается мысль на песке,
На берёзовый прутик наколота.

У ресниц, как у крыльев взмах,
Не получится — на попятную.
Отражаешь меня в глазах,
Закрывая дорогу обратную…

Был взгляд. Один. Чего же боле?
И мир взорвался! То ли,
обретая сам себя, свернулся
по-кошачьи — совершенно-томно.

Читать далее →