Кого-то майским пафосом достало,
ругать войну — особенная прыть…
А ветеранов так осталось мало!
Уйдут они – и празднику не быть?
И мой праздник
Говорят, День Победы, мол, неактуально.
Говорят, новый век новый тон задаёт.
Жить без Памяти можно, и в общем, нормально,
Что забудет войну, наконец-то, народ.
Что ты сделал?
Недовольство становится модным:
«День Победы сегодня не тот!
Пропаганда верхушке угодна!
Меньше пафоса, ты, патриот!
До и после
Надену мех с седым отливом
оправой для себя самой
и прошагаю горделиво
сквозь строй записанных в отстой.
Вспышки памяти
Чернозёмный сонет
Забросил землю век в дурманный сон,
забвением-быльём опутал крепко.
Несут ветра полей сиротский стон
да запах мёда с одичавших веток…
Идёт народ
Мы сегодня другие, не просто мы:
мы припомним, как это — за правду в бой.
Проживём этот день посреди весны,
Приподнявшись на цыпочки над собой.
Минута молчания
Распахнут ветрам бело-розовый мир,
гудит горизонт обертонами грома.
Как строчкой, весну прошивает пунктир:
трассирует в прошлое стук метронома.
До кириллицы
А кто такие были славяне?.. Люди второго сорта…Почти звери»
(Из интервью священнослужителя)
День письменности славян
чтить праздником есть резон?
Узрев между строк изъян,
Отправимся в глубь времен.
Коло
Врат небесных не найти:
в яром жаре ореола
во черёд вершит пути,
испоконно кружит коло…
Самая короткая ночь
Самая короткая ночь —
Манят на закате костры,
Мама, не удерживай дочь
В таинствах русальей поры.
Маме
Ты открыла мне мир: жить!
Я от ветки твоей – плод.
А в руках у меня – нить.
За плечами у нас — Род.
Вот она от тебя – стать.
От тебя гордый мой нрав.
В сердце плещет твоя страсть,
То свечой, то костром став.
Русская душа
С пафосом ли, без пафоса —
Выше она словес.
Правит под светлым парусом
Вне непотребных мест.
Ей непривычно узкое,
Мелкое не в чести.
Неизъяснимо русскою
Ей суждено идти.
Я видела
Я видела, как моя мама учила детей,
Как слышала в каждом свою уникальную песню.
Когда говорили о низких зарплатах при ней,
Кивала и только. Ведь рамки материи тесны,
Кто ты?
Наружный блеск рассчитан на мгновенье,
А правда переходит в поколенья
Гёте
Я уже бывала здесь,
помню!
Где морщинится бетон
чёрство,
я ступала испокон
полем,
рассевая лён окрест
горсткой.
Брызнет зеленью асфальт —
лепо!
Помню, шла тропой полоть
руту.
Золотилось, как ломоть
хлеба,
как былинная строфа,
утро.
Фото дня
Свежие комментарии