Земля пока не приодета,
еще в обрывках зимних снов,
и небо льёт потоки света
земле на бледное лицо.

В неверной милости апреля
трепещет рощица осин.
Сквозит зеленой акварелью
узор оттаявших вершин.

А наледи вчерашней боли
врачуют теплые ветра.
Взволнованно вздыхает поле,
томясь и радуясь: пора…

Предвосхищение полёта,
а плен, оковы – морок.
Болото, сыр бор, колен дрожь –
всё ложь
наперекор себе, крылатой.
Утрата
трепета исходного –
хищение пылинки от сансары, грех.
Поманит лепет, светотени камышей,
тропинка – струна гитары – тянет
вверх.
За дрёмой век – вселенский жар,
планеты принца розовые зори,
стожарый ветер в оперении ресниц,
грусть
о неявленном – тянусь
через дефис
натура
–
высь.

Молочно-розовый туман мерцал над волнами,
и жидким золотом текла вода излучины.
Мы были юными и, нам казалось – вольными,
но сладко пели заржавелые уключины,
что мы друг другом невозвратно заполучены.

Немужского, слабого оберег,
сделай, мастер, лунницу в серебре.

Поначалу пресную и ничью,
лунным светом вволюшку напою.

В полночь выйду из дому налегке
и омою лунницу в роднике,

чтобы силу вещую пробудить.
Талисман согреется на груди,

отведёт злонравие и скандал,
и не буду в юбке я генерал

или чушь бесполая и гибрид –
серебро заветное охранит.

И “свой парень” будет не обо мне,
не с дубиной буду и не в броне.

Люблены, лелеяны – род и кров.
Видно, отблеск Лелиных* то следов.

*Леля – согласно славянской мифологии – одна из трёх лун Земли, разрушенная в борьбе с тёмными и вызвавшая потоп.

Грезится: старинная аллея,
в кронах ветер ласково-несмел,
горечью черёмуховой веет
по страницам гриновских новелл.

Читать далее →

проснуться ранней ранью
и перетечь с постели
в извивы полусвета,
сплетений ини-яни
и бархатной пастели
дарёного букета…

и с высоты наива
нырнуть в цветок тюльпана
в мирок его лиловый,
тонуть в настое… живы
и аромате… праны
и не означить словом

А чего назидать? Все и сами с усами.
Пережитое годно для сдачи в ломбард.
Этот мир слишком сер, переполнен войсками,
жить напряжно, и нет нужной кнопки restart.

Уходи на простор своевольных фантазий,
ностальгично глотая былые дожди,
по готичным погостам в охотку полазай,
к зомби, эльфам, драконам, к чертям… уходи!

Завладеет мечтой симпатяжка Субару,
поразмыслишь о ведьминых генах внутри,
напридумаешь горькую кельтскую чару,
где в парах мандрагоры горят янтари.

Завивай хитроумно ажурные речи
и поставь на уроки-советы запрет.
Уходи в иллюзорное чёт или нечет,
в понарошковый свой виртуальный рассвет.

Повитай в миражах, эйфории, астрале,
в чёрный, ало-кровавый химеры ряди –
лишь бы реже от грёз просыпаться в реале
и не слышать сквозняк в пустотелой груди.

Терцет

Рисует март небрежный свой эскиз
на одряхлевших складках белых риз,
и взгляд у неба сиз…

Читать далее →

Целый час сидит Маришка,
на картинку смотрит в книжке,
где какой-то рыжий мальчик
отдаёт подруге мячик.

Там и буквы тоже есть,
но Маришке не прочесть.
И решила спеть она
буквы вместе, тянет: НААА!

Надо маме рассказать:
научилась я читать!

Затем что в звучном строе лета
Нет и не будет больше дня
Звучней и ярче для поэта,
Как тот, когда сложилась эта
Простая песнь: «Не тронь меня»
Л.Мей

Изначальные волны на пенные пряди
Разрывали ветра.
На рождённой в пучине твердеющей пяди
Начиналась игра.

Читать далее →

Под серый плащ упрятав юный шарм
навесив хмурь на дерзкие глаза
является неспешно юный март
и сладко изогнулась дереза,
настраивая звон ветвей-кифар
и пробуют зарянки голоса
посвистывая в утренний муар.
А март бредёт лениво, и следы
полны надежды и живой воды.

На клавишах весны капель играет скерцо,
Поблек в аллеях снег, как старенький клавир.
В тональности надежд стаккато вторит сердце,
Арпеджио ручьев и стихотворных лир.

На монотонность стуж – мечты и солнца блики,
И форте – жажда жить! Пиано – эти сны…
Переплетает март ветра и птичьи крики,
Сонату сочинив на клавишах весны.

От улыбки марта синеглазого
Тает неприступная зима.
Кадры неба в лужах поразмазаны –
О весне закрученный роман.

Ветер тронул рябью веток росчерки,
Я иду по небу не спеша…
И рифмует строчки мелким почерком
Полная поэзии душа.

Талым снегом тонко пахнут волосы,
И, взмахнув невидимым крылом,
Напеваю что-то тихим голосом –
О весне… о женском, о своём.