Падают желтые перья
Птицы по имени Осень.
Воздух – дурманное зелье
С примесью снов и вопросов.

Ветер со вкусом полёта…
Лист подо мною кленовый
Станет ковром-самолётом…
Выше – по воздуху снова,

Выше! Над уровнем яви
Полузабытой дорогой.
Вдохом глубоким поправить
Курс заповедный от бога.

Остро полынную горечь
Чуять в остывшем сиропе.
Сбросить оковы и шоры,
Бросить по воздуху тропы,

Новых стихов озаренья,
Пряди омыть в лунном эле.
Осень – полёт по влеченью
К вечно несбыточной цели.

Осенняя слякоть…
А в лужах синеют осколки неба…
Так в каждом ищу высоту.

***
Ветер с запахом снега
С клёнов срывает короны листьев.
Власти над временем нет.

***
Свет и тени… Рисует закат
На полотне природы
Чёрною тушью пейзаж…

***
Прозрачнее осенью воздух.
Под шелест листвы открываю,
Что зной не давал понимать.

Листопадом по переулку...
Дождь на цыпочках балом правит.
Отражают мою прогулку
Зеркала в золотой оправе.
 
Рябь по сизой воде напрасно
Мне морщинки чертить старается.
На душе и светло и ясно...
И поётся... и сочиняется...

Отражается осень в реке
И течёт расплавленным золотом.
Отражается мысль на песке,
На берёзовый прутик наколота.

У ресниц, как у крыльев взмах,
Не получится — на попятную.
Отражаешь меня в глазах,
Закрывая дорогу обратную…

Осень исходит на серое, чёрное,
капелькой синего – проблески вышние.
Пурпур и золото ве́трами сдёрнуло,
будто бы освободило от лишнего.

Графика росчерка сучьев стремительна,
и ворожит обнажённость гармонией.
Пишет ноябрь для особого зрителя,
что растворяет в печали иронию.

Остро моё — монохромно-небрежное,
росчерки сучьев и капелька синего…
Сладостно тихо в канун белоснежия
в мире графических истин предзимия.

Просторами небесной полинялой акварели,
среди ветров и песен перелётные летели.
Звенела высь хоралами и сольными курлыками,
и, словно перед храмами, светились люди ликами.

Над бронзовым величием сновали многоточия.
Смятенная по-птичьи, я полёт себе пророчила.
А листья перелётными казались и крылатыми,
сновали листья нотами, и грезилось сонатами.

Кленовым жёлтым всполохом рождалось озарение:
что долгое, то коротко. Что вечно – в изменении.
Что дальнее, то близкое, а улетает – верное.
Что верное, то чистое. Да будет так. Наверное…

Спелым яблоком лето упало в траву,
Разметало туманы закатные,
Полинявшую в зной бирюзу-синеву
Залатало дождями-заплатами.

До прозрачности светлой очищена даль,
В ней зеленое смешано с золотом.
И остывшими ветрами веет печаль,
И рябина на нитку наколота.

Астры, в небо нацелив антенн лепестки,
Чутко ловят гармонии звёздные
Гладиолусы подняли зной на штыки
словно стрелки сигналят, что поздно, и

По пустынному пляжу – цепочка следов,
Георгины как вспышки бордовые…
Благодать остающихся летних часов
Растекается каплей медовою.

Я сплету венок из листьев
Алых, рыжих, золотых,
и вплету рябины кисти,
ветерок и этот стих,

ветку ивы, звуки скрипки
и тумана завитки,
и несмелую улыбку,
и тепло своей руки.

Заплету полынь с любовью,
и несбыточного грусть…
У тебя над изголовьем
оберегом будет пусть.

Тень уходящего лета —
плечи загаром одеты
с бледной полоской на коже.
Небо — белёсое тоже,
пахнет в саду амаретто
от уходящего лета.

В речке до самого донца —
зрело-нежаркое солнце.
В травах медового цвета —
тень уходящего лета —
медлит в корзинах и вазах,
лето уходит не сразу…

Дремлют на смуглых коленях
лета ушедшего тени.

Раньше всех непогод неизбывной отрадой
ворожит и плывёт аромат листопада.

Будто ирия зов, мановение Лады,
ветер вёрст и веков – аромат листопада.

Увяданий минор, дуновенье прохлады
и поэзии флёр – аромат листопада.

Янтарями сквозит в опьянении взглядов.
Код гармонии вшит в аромат листопада.

Полусном наяву — вальс осеннего сада,
паутинкой плыву в аромат листопада.

Мне хочется делиться сентябрём.
Мой – светлый и оранжево-гнедой
с арбузами, стихами и дымком,
с оттенком чарования… а твой?

Мне хочется делиться сентябрём.
Испечь к обеду яблочный пирог,
чтоб я и вы сидели за столом,
и каждый о себе сказать бы мог.

Мне поделиться хочется теплом,
надеждой, что у мира будет шанс.
Ведь даже если каждый — о своём,
в итоге получается — у нас

и эта осень, что одна на всех,
засеянный стихами этот лист,
и этот чай с душицей, общий смех,
и… здорово, что вместе собрались.

На свое отражение глядя
в лужах, осень-гулёна
к маскараду мелирует пряди:
золотое с зеленым.

Поредевших аллей анфилады,
крону старого клёна
осень пишет эскиз листопадом —
золотое с зеленым.

Поднимусь, точно штурман фрегата,
я на мостик балкона,
и качает меня до заката
золотое с зеленым.

Листья – клочья от летней афиши,
но полёт окрылённый.
Обнимается тихого тише
золотое с зелёным…

Плакала осень о том, что прошло,
на произвол отшумевшее бросив.
Об остывающей нежности слов
плакала осень…

Плакала, осень, что смотрим назад,
что в листопады мы серое носим.
В лужи бросала багряный наряд,
плакала осень…

чтобы уютней баюкали сны,
ветер надежды звенел между сосен.
В тихом предчувствии новой весны
плакала осень…

В червонном свете старого софита,
проснуться ранним утром в сентябре
и полежать с душой полуоткрытой,
чуть-чуть жалея о былой жаре,
лелеять мысли, медленны и зыбки,
медовым хмелем впитывая лень,
и шить лучами на живую нитку
непрожитый покуда новый день…

Вы замечали или нет,
какое лето на просвет?

Янтарно плавится закат,
зелёным золотом горят,

насквозь просвечены, листы,
медовой негой налиты.