Вот и ты, мой лес, что сердцу мил!
Хочется обнять приветным взглядом,
слышать шум твоих роскошных крыл,
и вдыхать зелёную прохладу…

Читать далее →

Вот стихи мои, войдите,
от опушки толку мало,
древа, травы, тропки-нити –
что от сева прорастало,
да ветвями заплеталось
в начертанья то ли истин,
то ли в манкие мандалы,
то пером, то взмахом кисти –
изумрудно, сине, ало…
дальше – в лес, к сосне, раките,
к роднику под старой ёлкой,
дальше, дальше и – поймите.
От опушки – мало толку.

Мы искали тропки и дорожки,
изучали листики и ветки,
рассмотрели крылышки у мошки
и рисунки паутинной сетки,

и штриховку на коре берёзы…
чудилось, окутала завеса.
Страсть к деталям – скрытая угроза
за деревьями не видеть леса.

О, деталей вздыбленная кобра!
Лишь нагонишь в разум новой мути,
сотворю единый мыслеобраз
в жизни неделимого по сути.