Бежать по кругу? Так мы не в цирке.
Пусть руль в ладонях дрожит упруго.
И до последней финальной бирки
Остерегайся блаженства круга.
Внезапно, как бывает с важным, пришло осознание.
Поняла, как происходит явление любого творения.
Оно уже есть – сгустком энергии, информационным полем, замыслом провидения ли…
Оно есть где-то на ином уровне, в немыслимом для нас измерении.
И чтобы появиться в нашем мире Яви, творению нужен Творец.
Его душа умеет… она способна выразить Это на человеческом языке.
Творец – антенна и преобразователь энергии высших смыслов.
Грешна? А в чём моя вина?
Своей ли волей рождена
блуждать среди неверных вех?
И есть ли в этом мире грех?
Вот отведённый свыше срок:
урок – шажок, урок – шажок…
Рубеж веков, тропинка – Русь,
и я учусь, учусь, учусь.
Дорога – тысяча препон –
куда ступить, каков резон?
Иду, творю по мере сил –
нас кто-то этому учил?
Иду по солнцу, с ним в ладах,
подмогой – свет, помехой – страх
не так сказать, не там ступить,
не так за грех поклоны бить…
Но без ошибок на пути
душе уроки не пройти,
и если учится она,
моя ошибка – не вина,
а шансы вектор поменять,
наладить ход, уменьшить кладь…
Наш мир душой растущей нов,
а страх греха растит РАБОВ.
Завет “ошибся, так исправь”
творцов приводит в эту Явь.
В большой космической игре
мы – ДЕТИ Бога на земле.
Нет кары там, где есть любовь,
и бороздит страницу вновь
пера упрямая соха:
“Есть путь уроков. Нет греха”.
Мы с тобой заблудились в июне,
не подходят ключи от весны.
Ехать прямо – стена пелены,
а остаться – засесть в накануне.
Накануне по вкусу чудное –
кисло-сладкое, горечь ли, соль?
Поперёк, параллельно ли, вдоль
надо плыть в этом смутном настое?
Не понять – изнутри или сверху
жарко-острое это “вот-вот”…
Но ведь есть тут какой-нибудь брод!
И ведь кто-то мы есть на поверку.
Версии свистят в голове,
неустанны поиски виз.
Есть места, где нет входа в,
есть места без выхода из –
точки без высот и широт,
остаётся только принять
данную тебе эту вот
под ногами малую пядь.
Достоинство стиля заключается в ясности
Аристотель
Светлее. Не в одном глазу
царит февральская лазурь,
и ясно. Ясно!
А хмари-мари, смури хмурь
палили-лили в бирюзу
себя напрасно.
Тумана манна немотой
слоисто истово – не то,
не воли ниша.
Уловы слова – не лото,
но смысл, умытый синевой,
пролитой свыше.
На двадцать второй подписаны,
четырежды взмоет занавес.
Вся труппа – и праведник зван,
и бес – у времени за кулисами.
Застыть и пылать, и смолчать,
и спеть в предложенных декорациях –
от холода до овации,
из полымя – в пламя, то сеть – то плеть.
То плен, то полёт в неведомом
купите ли, сотворите ли –
актёры, и мы же зрители,
с провалами и победами,
с молитвой “и ныне, присно и…”
трясинами и стремнинами
за знаками лебедиными…
На 22-ой подписаны.
Дали билет к бессмертью,
дальше – досмотр и сканер.
Кружит вселенский вертел,
люди теперь на грани
и – под большим вопросом.
Мается в каждом гамлет.
Близко от кнопки сброса
палец судьбы там-тамит.
Только любовь бунтует –
и нарушая квоты,
правит людьми – за буи!
Слушай, как жить охота!
Волочится минута пешком,
за минутой час –
будто ком,
по течению общих трасс и фраз серобетонных –
а я – птица,
испоконно летуча.
Сверху туча –
пытливая линза перед глазом Кого-то,
а внизу – пазлы пламени, пепла и пота –
единицы, нули, нули
на предметном стекле земли…
Предрассветно слепому по-птичьи кричится:
окрыли!
Давай разделим нас на половины –
по моде, отрывая и дробя?
Оранжевый уйдёт от апельсина,
от леса – шум, от клина – журавлиный,
налево – свежесть, вправо – осетрина.
Давай нельзя отделим от себя !
Мы страдивари отберём у скрипки,
отбросит “старый” памятный трамвай,
отдельно будут “юные” и липки,
вершки и корни, золото и рыбки…
Ты будешь улыбаться без улыбки,
я приглашу на без-горячий чай.
Небылица-пересуда
незаметно, ниоткуда
тихим омутом в стакане
кружит-мутит, кап-кап – канет,
источится и быльём
зарастает – нет её.
Сею были словно травы,
семя были – сила правды.
Ветер носит лаи-хаи.
Быль, от солнца прорастая,
правит боли-нелады,
дарит добрые плоды.
На пути к себе, я как в колее:
Ничего важней, остальное – дым.
В личной скорлупе – инобытие,
Свечи алтарей, ритмы лет и зим.
всего и всех
так много,
так всегда…
дорога так бесконечна,
извечна череда
дерев и вех,
людей – им несть числа…
то жатва, то посев
то угли, то зола…
порядок!
куда мне с малостью моей –
белёсых прядок
шалость,
пружины строк
наивны,
повадка лететь на свет…
но я артачусь,
я – звено порядка,
я значу
не менее планет
и без меня
сансары нет
А что тут скажешь?
Нет охочих слушать,
не то что слышать…
вероятно, уши
мутировали в некие виньетки,
для антуража. Голова без них – не то.
Странное у нас сегодня…
Тают прежние ценности, не видны ориентиры.
И только чувство, что мы накануне больших перемен,
настойчиво стучится в затаившуюся душу.
И ещё вопрос: ждать? Шагнуть? Но куда?
Мы с тобой заблудились в июне,
не подходят ключи от весны.
Ехать прямо – стена пелены,
а остаться – засесть в накануне.