Философское

Явление творения

Внезапно, как бывает с важным, пришло осознание.

Поняла, как происходит явление любого творения.

Оно уже есть – сгустком энергии, информационным полем, замыслом провидения ли…

Оно есть где-то на ином уровне, в немыслимом для нас измерении.

И чтобы появиться в нашем мире Яви, творению нужен Творец.

Его душа умеет… она способна выразить Это на человеческом языке.

Творец – антенна и преобразователь энергии высших смыслов.

Неисповедь

Грешна? А в чём моя вина?
Своей ли волей рождена
блуждать среди неверных вех?
И есть ли в этом мире грех?

Вот отведённый свыше срок:
урок – шажок, урок – шажок…
Рубеж веков, тропинка – Русь,
и я учусь, учусь, учусь.

Дорога – тысяча препон –
куда ступить, каков резон?
Иду, творю по мере сил –
нас кто-то этому учил?

Иду по солнцу, с ним в ладах,
подмогой – свет, помехой – страх
не так сказать, не там ступить,
не так за грех поклоны бить…

Но без ошибок на пути
душе уроки не пройти,
и если учится она,
моя ошибка – не вина,

а шансы вектор поменять,
наладить ход, уменьшить кладь…
Наш мир душой растущей нов,
а страх греха растит РАБОВ.

Завет “ошибся, так исправь”
творцов приводит в эту Явь.
В большой космической игре
мы – ДЕТИ Бога на земле.

Нет кары там, где есть любовь,
и бороздит страницу вновь
пера упрямая соха:
“Есть путь уроков. Нет греха”.

Накануне

Мы с тобой заблудились в июне,
не подходят ключи от весны.
Ехать прямо – стена пелены,
а остаться – засесть в накануне.

Накануне по вкусу чудное –
кисло-сладкое, горечь ли, соль?
Поперёк, параллельно ли, вдоль
надо плыть в этом смутном настое?

Не понять – изнутри или сверху
жарко-острое это “вот-вот”…
Но ведь есть тут какой-нибудь брод!
И ведь кто-то мы есть на поверку.

Данность

Версии свистят в голове,
неустанны поиски виз.
Есть места, где нет входа в,
есть места без выхода из –

точки без высот и широт,
остаётся только принять
данную тебе эту вот
под ногами малую пядь.

Февральская лазурь

Достоинство стиля заключается в ясности
Аристотель

Светлее. Не в одном глазу
царит февральская лазурь,
и ясно. Ясно!
А хмари-мари, смури хмурь
палили-лили в бирюзу
себя напрасно.

Тумана манна немотой
слоисто истово – не то,
не воли ниша.
Уловы слова – не лото,
но смысл, умытый синевой,
пролитой свыше.

На 22-й подписаны


На двадцать второй подписаны,
четырежды взмоет занавес.
Вся труппа – и праведник зван,
и бес – у времени за кулисами.

Застыть и пылать, и смолчать,
и спеть в предложенных декорациях –
от холода до овации,
из полымя – в пламя, то сеть – то плеть.

То плен, то полёт в неведомом
купите ли, сотворите ли –
актёры, и мы же зрители,
с провалами и победами,

с молитвой “и ныне, присно и…”
трясинами и стремнинами
за знаками лебедиными…
На 22-ой подписаны.

На грани

Дали билет к бессмертью,
дальше – досмотр и сканер.
Кружит вселенский вертел,
люди теперь на грани
и – под большим вопросом.

Мается в каждом гамлет.
Близко от кнопки сброса
палец судьбы там-тамит.

Только любовь бунтует –
и нарушая квоты,
правит людьми – за буи!
Слушай, как жить охота!

Окрыли

Волочится минута пешком,
за минутой час –
будто ком,
по течению общих трасс и фраз серобетонных –
а я – птица,
испоконно летуча.
Сверху туча –
пытливая линза перед глазом Кого-то,
а внизу – пазлы пламени, пепла и пота –
единицы, нули, нули
на предметном стекле земли…
Предрассветно слепому по-птичьи кричится:
окрыли!

Отдельно

Давай разделим нас на половины –
по моде, отрывая и дробя?
Оранжевый уйдёт от апельсина,
от леса – шум, от клина – журавлиный,
налево – свежесть, вправо – осетрина.
Давай нельзя отделим от себя !

Мы страдивари отберём у скрипки,
отбросит “старый” памятный трамвай,
отдельно будут “юные” и липки,
вершки и корни, золото и рыбки…
Ты будешь улыбаться без улыбки,
я приглашу на без-горячий чай.

Быль – трава, небыль – вода

Небылица-пересуда
незаметно, ниоткуда
тихим омутом в стакане
кружит-мутит, кап-кап – канет,
источится и быльём
зарастает – нет её.

Сею были словно травы,
семя были – сила правды.
Ветер носит лаи-хаи.
Быль, от солнца прорастая,
правит боли-нелады,
дарит добрые плоды.

Как травинка перед лесом

Как травинка перед лесом

всего и всех
так много,
так всегда…
дорога так бесконечна,
извечна череда
дерев и вех,
людей – им несть числа…
то жатва, то посев
то угли, то зола…
порядок!
куда мне с малостью моей –
белёсых прядок
шалость,
пружины строк
наивны,
повадка лететь на свет…
но я артачусь,
я – звено порядка,
я значу
не менее планет
и без меня
сансары нет

Накануне

Накануне

Странное у нас сегодня…
Тают прежние ценности, не видны ориентиры.
И только чувство, что мы накануне больших перемен,
настойчиво стучится в затаившуюся душу.
И ещё вопрос: ждать? Шагнуть? Но куда?

Мы с тобой заблудились в июне,
не подходят ключи от весны.
Ехать прямо – стена пелены,
а остаться – засесть в накануне.

Читать далее