Письмо себе

Доброго дня, незабвенная я!
Знаю, твой день, несменяемо добрый,
тонко из дерзостных бусинок собран
в раннюю рань твоего бытия…

В комнате, верно, открыто окно,
видно тропинку в кустах до сарая…
Мама с букетом, совсем молодая,
в платье, как в полузабытом кино.

Знаю, звучит обожаемый Jarre,
светом и тенью пестрит подоконник.
Пишешь в дневник идиллически-сонно,
слыша сияние Льва и Стожар,

что караулила смену зари,
в полночь вернувшись заласканной ливнем,
глядя с восторгом в сто футов под килем,
как растекались в ручьях фонари…

Я для тебя – миражи в пелене.
Грезишь светло, не предчувствуя тучи.
Время стекает медово-тягуче
с юных ресниц… Что ты ищешь во мне?

Неповторённости? Жажды пути
и приручения тонких гармоний?
Я ироничнее, ты – непреклонней,
лишь непокой у обеих в чести.

Тут у меня объявили привал,
Лажу повязку разбитой коленке,
Небо – глотками для переоценки,
твой оптимизм добавляя в бокал,

истины дольку… Ты знаешь, горька.
Время наступит, попробуешь малость.
Листик за листиком ты распускалась,
мне бы припомнить – какого цветка

ты ожидаешь, из почки едва
выпростав душу в зелёном апреле…
Я тут в июле – при теле и деле –
пишется наша с тобою глава.

Ты мне ответишь? Возможно, во сне,
призрачной каплей зелёного света –
я выверяю оттенки букета,
где я и ты уживёмся вполне.

Так и наводим, наводим мосты,
соединяя вчера и сегодня…
Пусть говорят, письма это не модно,
всё же пиши.

Повзрослевшая Ты.