Распахнут ветрам бело-розовый мир,
гудит горизонт обертонами грома.
Как строчкой, весну прошивает пунктир,
трассирует в прошлое стук метронома.
Минута - ступить по тропе до тумана,
где тая, трепещет крыло журавля,
ещё одного... и ещё... Покаянно
огни зажигает солдатам земля.
Минута - вместить покаянное "вечно"
без пафоса фраз и словес шелухи.
Стекает свеча, и стихают стихи,
и слёзною стёжкой - небесная млечность.
Когда выплавляется память в былины,
для правнуков писанных отчим пером?
Всё тише с годами стучит метроном,
всё выше и выше косяк журавлиный.
***
Всё выше, всё дальше... И могут помина
года не оставить. И спросится с нас.
Для правнуков воины снова погибнут,
от нас, промолчавших теперь, ещё раз.
Минута молчания, память в зените...
Светлееет страница - туманна канва.
Кричат журавли, будто просят: найдите
о нас незабытых, найдите слова!
