Часть меня

Когда невмоготу на маскараде
от лживости короны или рясы,
из недр меня готов явиться прадед
большой знаток людей, личин и масок.

Когда вкушать плоды не в меру сладко,
тоской уюта душит одеяло,
будить творца во мне приходит бабка,
которая всю жизнь сады сажала.

А начинаю сетовать на беды
да на абсурд всеобщего бедлама,
лишь улыбнутся два погибших деда,
держать прямее спину просит мама.

Что там внутри, неясно. Швы и скрепы,
родник ли, кем-то сложенная печка?
Но это держит. Над пучиной. Цепью.
Я в той цепи – на краешке колечко.