Портретец

Вот он я, глядите, я!
Слышите, шуткую?
Суесловия струя
плещет не впустую.

Языком остёр и лют,
я не сер, что ценно.
У меня по жизни зуд
мниться суперменом

у приплюснутой толпы,
выпуклиться круто.
Если многие тупы,
верхним быть кому-то.

Плоскость – плебс, тут я – бугор,
по уму боярин,
я витийствую без шор –
тем и популярен.

Но нередко в тишине
жутко до икоты:
изнутри сквозит во мне
серенькое что-то.