На крючке

Накроет чувством духоты,
проступят сюрреалистично
на мне прожорливые рты —
бессмыслица какая, дичь, но
мы ими прочно обжиты.

Живу эскизом Делоне,
вверяюсь в роли каравая,
кому-то чуждому извне,
его невольно насыщая.
А я-то мнила, я в броне…

Когда заточен создавать,
отрадой кажется работа.
Но жадно ловит чья-то пасть
дождинки творческого пота —
поди пойми, кто — тать, чья власть…

Когда ресурсы у нуля,
и время тянется силково,
я на крючке ловца халяв,
житья-бытья за счёт другого —
аd usum internum а-ля —

иметь с «хозяина» навар,
качать в себя чужие соки.
А я-то думаю, что — в дар,
не понимая подоплёки.
Горю… А кто сгребает жар?