Не трогайте стихи. Они ранимы,
подобны кружевам, что заплели
из струн душевных вперемешку с ветром,
с лучом, в котором пыль – осколки снов…

Вам не видны узоры? Лучше мимо
пройдите вы по краешку земли,
где вам не суждено найти ответа…
Вот так любви не внемлет нелюбовь.

Перебираю я чуткими пальцами
слов жемчужины.
Ритмы, как пульсы по струнам и клавишам,
Строки – кружево.

Мне ли подвластны узора сплетения,
Провидению ль?
Что открывает особое зрение
Вдохновения?

Тонкой завесой вуали наброшены,
Ткань просвечена
Утренним золотом. Вспыхнуло, спрошено –
А отвечено?

Как из ларца, что до срока оставлено,
И на солнышко,
Сердце в строку, как жемчужина, вплавлено
Все до донышка.

Писать оваций ради – смысл?
Ничтожно, в сущности, тщеславие.
Когда бордово бьется мысль
И выстрел делает в заглавие,

Читать далее →

Мадам Эн Эн однажды рок послал кусок бумаги,
На кресло дама взгромоздясь,
Стих сочинить впервые собралась,
И позадумалась…
Перо ж в руках держала.

На ту беду Лиса поблизости бежала.
Чернильный дух Лису остановил,
Идеей хитрой шутки осенил.

Плутовка к дамочке на цыпочках подходит,
Вертит хвостом, с листочка глаз не сводит,
И говорит так сладко, чуть дыша:

“Талантище! Как хороша!
Ну что за рифмы, что за краски,
Писать романы, оды, сказки!
Мурашки! жалко, мал листа кусок,
Ты можешь сделать в гении бросок!

Пиши, да не скупись!
Наверняка, сестрица,
С умением таким
Быть краткой не годится!
Пегас в седле, какое там учиться!

Тут у мадам с похвал вскружилась голова,
От радости свело плечо и ногу, –
Она на льстивые Лисицыны слова
Писала и писала, много-много…
Смысл выпал,
появившийся едва.

******
Уж сколько раз твердили миру,
Что слово – золото, и истина мудра.
Но часто снова попадает лира
К страдальцам одержимостью пера.
Да! Фраза не теряет остроты:
“Служенье муз не терпит суеты”.

Любите кувшин меньше, а воду больше

Р.Лефорт

Во-первых, что?

С Суметь определиться, что сказать,
О Осмысленное к людям отпустив,
Д Добавить пережитого печать –
Е Его внести в рождаемый мотив,
Р Решить коснуться ткани бытия,
Ж Живые нити бережно вплести,
А Аккордом брызнет новая струя,
Н Начнётся песня нового пути.
И И ты – соавтор общего того,
Е Ещё плоды увидишь от него.

Во-вторых, как?

Т Тропа стихосложения – химера
Е Едва ли сможешь по стопам идти.
Х Хитросплетенья ритма и размера –
Н Наедине… внутри… едва… почти.
И И всё же – стопы, строки, метры, рифмы –
К Как маяки и в то же время – рифы.
А А ты в обнимку с музой – посреди.

Разве может жасмин не пахнуть?
Разве может орёл не летать?
Не умеет дельфин не плавать.
Не умею стихов не писать.

Где-то там, где душа наверно,
Зарождается строчко-нить.
Выбор есть? Остаётся верно
На бумагу её уложить.

Для кого? Для себя, возможно,
Чтоб гармонию обрести.
Ведь орёл не летать не может.
И не может жасмин не цвести.

У Лукоморья дуб зелёный
он и сегодня там стоит,
чтобы “поэзией” палёной
никто не мучил алфавит.

Ты говоришь, что все уже написано
Об осени, дождях и листопаде,
Что эта рябь на сизых лужах – истина,
И этот всплеск иронии во взгляде,

Жемчужный свет с полынными оттенками –
Обычная банальнейшая серость,
И наша жизнь с туда-сюда ступеньками
По сути – вечно действующий ксерокс.

Но я с долготерпением поэта
Точу по капле камень вновь и вновь.
Уже давно воспета осень – Эта?
Кто описать успел моЮ любовь?

Да, миллионы раз уже смеркалось,
Рождая поэтическую вязь.
Но каждый раз то было – “уникальность
Из уникального, вот здесь и вот сейчас”.

Всё сущее не безнадёжно плоско.
Во всём есть свой оттенок и нюанс –
И в этих золотых с берёз обносках,
И в строках, что в который первый раз.

Отсветы в стиле Моне –
пятна и полутона,
всполохи молний у скул –
слышу внутри ли, извне,
свыше ли, в темени недр –
гул…
Дышит мечтой макрокосм –
тернии, завтрашний свет.
В ответ
искры в сплетении кос
и силуэт –
смутно жемчужный туман –
кру́жит, ещё бесприютен.
Он дан – мне –
струне,
настроенной где-то не здесь.
Вином под корой
бродит смесь –
правь и геном.
Фатально-случайно
на круче, в орбитах ветров,
на стыке времён
излучаю:
“Любовь –
урок дыханья в унисон”.

Алое жаркое

Алой улыбкой цвела моя нежность,
Рдели пурпуром губы твои…
Мы начинали легко и небрежно,
Не ожидая пожара любви.

Читать далее →

Зацепились за строку глазами,
а потом вцепились пятернёй,
хлеще, чем “дзюдаи” на татами,
да ещё зубами. Да толпой.

Читать далее →

Если, споря с весной, завывает метель,
В тёплых почках надежда жива,
Это все же апрель, и под снегом – трава.
Это все же апрель!

Читать далее →

Русскому поэту

Он родился в российских снегах,
Средь полей, где хлеба да чабрец,
Песня жаворонка в небесах.
Сын глубокой России, отец.
 
Он учился труду и добру
У родных бескорыстных сердец.
И стихами мечтать поутру
У черемух учился отец.

 Читать далее →