На кусочки рассыпалось прошлое,
на осколочки и лоскутки.
Я коленями – в адово крошево,
в неизбывном дурмане тоски.
Не сложить, не увидеть прежнее
в мешанине солёной смальты.
Ускоряется центробежное
и осколками ранит пальцы.
На дальнем плане - роща - чуть размыто,
скользящий фокус - серый автобан.
На этот фон из мысленного сита -
прощанье взглядом, горечь (крупный план).
Читать далее
Я бездумно бросалась в пропасть,
Наступала на грабли вновь.
По опасным гуляла тропам,
И колени сбивала в кровь.
Я жила вопреки и слепо,
Замки строила на песке,
Безрассудно была нелепой,
Беспробудно была в тоске.
Синяков давно не считала
От ударов несбыточных снов.
На руках, как дитя, качала
Загипсованную любовь.
Миражам доверяла с рвением..
Из иллюзий построила мир.
Отвечала на боль терпением,
Если он по больному бил.
Неразумно, неправильно, глупо...
Может быть... И увы. Ну и что?
Шишки можно назвать наукой,
А невзгоды назвать – шапито.
И любить – вопреки, и верить:
Есть развязка у бед и пут,
И откроются нужные двери.
Синяки? Синяки пройдут.
Абсолютная тьма – нелепость,
Только болью затопит сердце,
Каждый раз открывает небо
Вслед закрытой другую дверцу.
С болью нельзя жить
Боль – ещё тот яд.
Вон над тобой нить –
чик – и ступай в ад?
Вам больно жить? Как жжет Любовь,
и режет Ревность – нож по нервам,
и душу рвет реальность снов,
неумолимость жизни-зебры!
Бейте до крови. Бейте до стона.
Бейте, без жалости, без состраданья.
Слезы и боль собираете данью
С неозверевших и с окрыленных.
Алым по коже – свистящею плетью.
Чтобы в глазах затуманились звезды,
Чтобы растаяли свечи и грезы –
Право имеете. Бейте же. Бейте!
Надо ли сдерживать силу размаха?
В сердце остатки тепла задушите.
Вы же в партере единственный зритель
Этого вашего личного страха.
Нет, я не пас и всё ещё ползу
по тёмному, построчно, словно титры.
Я в слёзную впаяла железу
упрямый вызов вечному арбитру.
Готово. Пустота накрыла бледной пудрой.
Бессмысленно посметь и стыдно пожелать.
Изнаночно-иной, встречает мир абсурда
Пучиной потолка. Не состоялась мать.
Сковало так… до ледяного хруста,
светло, а мрак.
Опоры вдрызг, и врассыпную чувства,
да как же так?
Сон ли что ли? Незабудки,
в поле боли летят утки,
следом замять, стынь в июле...
верно, память о бабуле.
Читать далее