У Лукоморья дуб зелёный
он и сегодня там стоит,
чтобы “поэзией” палёной
никто не мучил алфавит.

против ветра, против ветра!
чтоб за шиворот да щедро
на крещендо низкой ноте
вопреки упорно против

чтобы выветрило накипь
боль обиды препинаки –
что при штилях набралось
напрочь начисто насквозь

Чутко и бережно делать добро,
так поступить, как себе бы хотел.
Радость от блага другого – ядро
всех называемых добрыми дел.

не стану стенать поэтично
бичуя приход увядания,

сетовать, ночь холодна,
на диване

истомно поллитра цедить…
омыт жаркий мир правомерной прохладой
палитра полна и размашиста кисть –
вселенского лада отведаю соль
и сладость оттенков и вкусов
круги
разомкну и потешу себя
замедляя шаги…

Солнце на востоке всходит
Коло бродит,
колобродит,
на вихрах янтарь и мёд.
Солнце всходит на востоке,
там у светлого истоки,
вдохновение на взлёт.

Путь то спусками, то зигзагами…
Вон цветут они, цвета солода,
как знамение бога Тагеса –
где увидишь их, близко золото.

Вроде, скромные. Нелогична я:
Угадаю клад, где обычное.

Словно капельки радуг, июни
рассыпают плеяды петуний.
Многоточия в летнем сюжете –
излучаются, радуют, светят
и, сплетаясь венками ведуний,
напевают о вечном июням…

Алое к щекам,
взгляды как стрижи.
Что-то будет Там –
только миражи?..

Время от звонка
стёжку-тропку шьёт,
крылышко-рука
просится в полёт…

Это видимо мой
предел:
если свист ядовитых
стрел,
не свернуть, не уметь
смолчать –
будто в паспорт души –
печать,
и таранит копьё
назло
осторожности –
тьмы крыло.

Заглянуть, если там глубина,
подбирая настройки себя –
и отдать, получая сполна,
как себя самого, возлюбя.

Заглянуть, понимая – смешны
примитивные против и за,
и дойти от войны до весны,
посмотрев человеку в глаза.

Версии свистят в голове,
неустанны поиски виз.
Есть места, где нет входа в,
есть места без выхода из –

точки без высот и широт,
остаётся только принять
данную тебе эту вот
под ногами малую пядь.

Этот ласковый огонь – и я 
отрешаюсь, цепенею. 
Абсолютная гармония – 
в потрясеньях панацея.

На бульваре распускаются деревья…
Сизый ветер пахнет прошлыми снегами.
Говорят, в народе есть одно поверье:
Буйный цвет садов несет похолоданье.

Говорят, что холод – не всегда к печали,
Что за тучами есть океаны света.
Значит, будет праздник на моем бульваре,
Значит, напишу еще стихи про лето.

Разбросало солнце по полу
золотые лоскуты.
Два притопа, три прихлопа и
прочь от серой маеты.

Опасениями страшными
мраку нас не взять никак!
Светит, греет по-домашнему
солнце, общий наш очаг.