Светило сонное светило,
Склонялась скромная сирень,
Спросонок сакура сулила
Сквозную солнечную сень.
Струилась синяя стихия —
Сапфиров суетливый сонм.
Слагался стих солярным стилем —
С сознанием сплетая сон.
Соцветьям строк стелился свиток,
Собравши стратосферы свет.
Солисты соловьиной свиты
Слагали свистами сонет.
Посреди апрельского разгула
полыхнуло… алым полыхнуло!
То апрель в сияющей ливрее
нас, заледенелых, греет, греет…
***
Очаг трещал, пылая ало,
он ярым жаром щеголял
в цвета рубина и коралла.
С вином изысканным бокал
не отставал, звенел бравадой:
«Я опьяняю наповал!»
Тюльпан промолвил: «Быть усладой,
согреть умею, не сгорев.
Мне опьянять – вина не надо»…
Эти цветы надежды были приятны глазу
и источали свежесть. Ставили стебли в вазу,
из родника заботы щедро цветы поили,
ждали цветы полёта, были надежды в силе,
В печаль прохладного индиго
вмешать легонько жаркий алый,
перемешать цвета до мига
освобожденья от реала,
любуясь, как прекрасно ново
глазам является лиловый. (…)
Жаркое алое с аквамарином,
Стужа и страсти. А посередине –
Неизъяснимый, нюансово-новый,
В фазе фантазии – дивный лиловый.
Ирис цветет,
Не побоявшись напиться
Нежности с рук моих.
***
Изгибы лепестков
Напомнили твой стан
Я ирис не сорвал.
Школа, школа… Златые дни!
Параллели и парадоксы,
неизведанных тайн огни…
Мелом – истины. Морем – флоксы.
Травяной живу фантасмагорией,
как в зелёном плаваю вине.
Голубыми звёздами цикория
это лето строит глазки мне…
Улыбнусь, свернув косичку бубликом.
Неба, трав и мыслей кавардак…
Мне сейчас воздушно и голубенько,
пью июль по капле… самый смак.
Похолодало…
Сыплет черёмуха цвет,
каплю за каплей.
Май лепестки от меня
сеет меж пальцев судьбы.
И вновь из таинства бутона
Под мой ошеломленный взгляд
Роскошный летний дар – пионы
свою историю творят.
Не могу налюбоваться, надышаться я:
Изумленье в сердце через край.
Белым взрывом под окном акация,
Салютуя, завершает май.
Есть места, говорят в народе,
где застой перешёл пределы,
и сигнал подаёт природа:
мальвы в небо взмывают стрелами.
Затем что в звучном строе лета
Нет и не будет больше дня
Звучней и ярче для поэта,
Как тот, когда сложилась эта
Простая песнь: «Не тронь меня»
Л.Мей
Изначальные волны на пенные пряди
Разрывали ветра.
На рождённой в пучине твердеющей пяди
Начиналась игра.