Не отпускай моей руки
Не отпускай моей руки,
Внизу — разлом ощерил скалы…
Пока меня совсем не стало…
Пока близки… Пока близки.
Не отпускай меня душой
Одну туда, где мы не вместе,
В бесцветный мир со вкусом жести,
С кричащей немо пустотой.
Нет, это вовсе не мольба,
Не просьбы жалобные звуки.
Но нить, что нам дала судьба,
Порвать твои способны руки.
А если все же нет пути,
Туман за мною не пускает…
Снесу. Не только вниз летают,
Когда есть крылья. Отпусти.
Не ври себе
Не ври себе, смакуя безысходность, залив по горлышко вселенский мрак, а заодно и вето на борьбу. Со страхами из детства врос рюкзак в мурашковую кожу на горбу – ненастно и готично... и удобно. Ведь есть, кого винить в скорбях своих – дефекты мира, человечий род, погоду и оплошности властей... Но я упрямо высмотрю восход на пике тьмы, что чёрного черней, и в диком заточеньи пандемий наведаюсь в кленовый уголок – жить на свету, выплёскивая стих, и приручить летучий вышний свет, и быть в ответе за шаги и слог, учиться у мучений и у бед итог переиначивать в росток.
С июлем!
Куда глаза глядят
Уйти от прелестей системы —
канонов, строя, рамок, темы,
забыть регламенты и мемы,
сойти безбашенно с орбит.
Когда сбоит,
не значит – скорая поломка.
По кромке
идти, в ином наполовину,
не маять спину
неволей тягостных поклонов.
И сталь пилонов
не делать посохом в пути.
По спелым росам
брести
куда глаза глядят.
Гроза ли, дебри будут в тему,
и только жаль чуть-чуть систему,
за ад, удерживая власть,
ни разу не насытить пасть.
С мартом!
Бусины
Редко попадаем на воздуси мы,
не до эмпирея как-то, но…
голуби на ветке словно бусины,
как в печаль упавшее зерно…
Смогу
Невесомо и ново летит по касательной первое,
освежённому взгляду по-детски бездумно-легко.
И на дымчатых крыльях парит надо мною Наверное,
и надежда вливается тёплым молочным глотком.
В это утро, младенчески розово тихое,
проступает начальная строчка-тропа на снегу.
Многоточия-завтра шагами ко благу ли, лиху ли –
но упрямо по белому шью. И наверно смогу.
Он вернулся. Итальянский сонет
Ничего я тогда не понимал!
Не надо слушать, что говорят цветы…
Она дарила мне свой аромат, озаряла мою жизнь…
Но я был слишком молод, я еще не умел любить
А. де Сент Экзюпери
И ввысь, и вниз, и свисты в сивой сини,
лилово-серый перистый размах...
За птицами, из пут своей пустыни
сбежал к иным мирам - на риск и страх!
Читать далее
Почти по Крылову
Мадам Эн Эн однажды рок послал кусок бумаги,
На кресло дама взгромоздясь,
Стих сочинить впервые собралась,
И позадумалась…
Перо ж в руках держала.
На ту беду Лиса поблизости бежала.
Чернильный дух Лису остановил,
Идеей хитрой шутки осенил.
Плутовка к дамочке на цыпочках подходит,
Вертит хвостом, с листочка глаз не сводит,
И говорит так сладко, чуть дыша:
«Талантище! Как хороша!
Ну что за рифмы, что за краски,
Писать романы, оды, сказки!
Мурашки! жалко, мал листа кусок,
Ты можешь сделать в гении бросок!
Пиши, да не скупись!
Наверняка, сестрица,
С умением таким
Быть краткой не годится!
Пегас в седле, какое там учиться!
Тут у мадам с похвал вскружилась голова,
От радости свело плечо и ногу, —
Она на льстивые Лисицыны слова
Писала и писала, много-много…
Смысл выпал,
появившийся едва.
******
Уж сколько раз твердили миру,
Что слово – золото, и истина мудра.
Но часто снова попадает лира
К страдальцам одержимостью пера.
Да! Фраза не теряет остроты:
«Служенье муз не терпит суеты».
Отлеталось
Акростих
Отжелтело, отлеталось, отгорело,
Караванами по небу унеслось,
Тишину с утра припорошило белым,
Янтари спугнув с заплаканных берез.
Бережёное тепло поманит негой
Ритуала чая накануне снега.
Ь
Четыре строчки
В протянутой руке так много смысла
В ней бездна света, океан тепла…
Рука в руке, несуетно, не быстро
Идти… какая разница — куда?..
***
В тумане не заблудиться бы,
Мне солнца и ветра хочется.
Найдите мне переводчика,
Перевести с интуиции…
***
Понедельник. Ветер. Утро.
С чашкой чая у окна.
Ладно, пусть не будет чуда.
Ну хотя бы — тишина.
***
Объятья. А где-то ветры…
Сплетая сердца и руки,
Обмениваемся светом,
Закрывши спиной друг друга.
***
Импульс нежности: ты, я…
День окутан теплом и лаской.
Состояние объятия —
Ежедневно. Ежечасно…
Зато
Как мы любим трясти достоинством!
Охраняем себя от обид.
Из упрёков готовим воинство
Тем, кто нашей персоне грозит.
Но зато обижаем походя
С наслаждением даже слегка…
И для тех, кто просил о помощи
Не жалеем подчас пинка…
Космическая сказка
Давным-давно в космическом безмерии
жила-была обычная звезда –
случайное скопление материи,
проста, не хороша и не худа.
Плыла себе бескрайними просторами,
умела жить, лишь излучая свет,
за что критиковалась метеорами —
холодными обломками комет.
«Вот светит, весь уют переиначила!
Кому нужны такие пламена?
Она непозволительно горячая
и вероятно, тяжело больна! «
А между тем неслись тысячелетия.
Умчались метеоры в никуда.
Созданиям вселенной нет бессмертия.
Погасла, срок пришел, и та звезда…
А свет её летит из мрака космоса
наперекор вселенским холодам,
летит века, не подавая голоса,
и всё же говорит о важном нам.
Ночное небо звёздами прекрасное.
От каждой свет, как тоненькая нить,
звучит струной, и знаю: не напрасна я.
И так легко! И так охота жить.
Рай и ад
Пришел как-то юноша к старцу седому в пещеру
«Почтенный, наслышан, ты мудростью древней богат.
Поведай мне, есть ли на свете какая-то мера
Добра или зла? Как понять, что есть рай, а что – ад? «
Старик был недвижим на фоне темнеющей сини.
Лишь свет от костра плавил золото мысли в глазах.
«Ты молод и глуп. Ты, подобно голодной скотине,
Прожорлив и падок на зелье, что дарит лоза! «
«Как смеешь ты, старец, хулою чернить человека?!»
И выхвачен меч и во гневе в ладони зажат!
Старик посмотрел на орудие смерти от века:
«Вот это и есть он, тобой вопрошаемый ад».
Опомнился юноша, в ножны упрятавши ярость…
Шагнуть не сумел за пылающий злобою край.
Старик улыбнулся морщинами самую малость
В глаза посмотрел и промолвил: «А это есть рай».