патриот

Посреди весны

Мы сегодня другие, не просто мы:
мы припомним, как это - за правду в бой.
Проживём  этот день посреди весны,
Приподнявшись на цыпочки над собой.
 
На экране - парад, мы накроем стол,
чтоб картошка в мундире, и хлеб, и соль,
чтобы ломтики сала, и "грамм по сто" -
Это будет всерьёз, и не будет роль.
 
Мы все вместе пройдём, как бессмертный полк,
будем рядом идти - прадед мой и я.
Не про нас "человек человеку волк",
а про нас, что "начало начал - семья".
 
Будет синим платочком нам небосвод,
и солдаты священной былой войны,
глядя сверху, увидят: идёт народ,
приподнявшись душой посреди весны.
 

Ты воспой

Ты воспой, ты воспой,

в саду, соловейка…
Я бы рад тебе воспевати,
Ох, мово голоса не стало…

Русская народная песня

 

 

— Иль нелюбый тебе отчий сад, соловей?
Не тениста ли сень, или цвет не душист?
Или грезишь о крае, родного милей,
где вольнее звучит переливчатый свист?

 

… Паутинная тишь на ветвях, как дурман,
и сквозит пустота меж рядами дерев.
Май не май без твоих родниковых осанн,
сад не сад, где не славят зарю нараспев.

(…)

Праздник?

Журавлиными стаями в памяти деды,
на душе неуютно от чувства вины:
как случилось, что День всенародной Победы
кто-то стал называть пропагандой войны?

 

От какого ума происходят стенанья,
что Победа — не праздник от радости жить?
Кто желает святую минуту молчанья
умолчанием правых побед заменить?

 

(…)

Что значит Родину люблю

Замечу голубой осколок неба
В проталине хрустальной февраля.
Услышу аромат ржаного хлеба,
Как будто улыбнулась мне земля,
Коснусь коры берез седой и юной,
Апрельским утром сока пригублю,
Вдруг угадаю смысл древней руны.
Тогда пойму, что родину люблю.

 (...)

Скифские стрелы

«Всё дальше в ковыльные степи,
огни затаились в дымах.
Иданфирс, фатален твой крах,
зачем же свой заячий страх,
петляя, уносишь, нелепый?

 

О Дарии сложатся мифы,
а ты не минуешь стыда.
Иди и сражайся, чудак!
Позор, до сих пор никогда
от боя не бегали скифы!» —

 

(…)

Наследство (Спадчына)

Авторский перевод стихов Я.Купала

 

От прадедов спокон веков
Дано, что не растратили —
Наследство мне, как отчий кров,
Как зов и ласка матери.

 

О нем мне сказки говорят,
Ручей звенит в проталине,
И шепчут ветры сентября,
И дуб скрипит опаленный.

(…)

И мой праздник

 

Говорят, День Победы, мол, неактуально.
Говорят, новый век новый тон задаёт.
Жить без Памяти можно, и в общем, нормально,
Что забудет войну, наконец-то, народ.

(…)

Вы!

Вы, растекающиеся нытьем,
Едкой слюной пузыри пускаете.
Вы в ненавистном болоте своем
В газах сарказма вот-вот истаете.

 

Вы, затвердев задом и душой,
Глазом кося в чужеземную сторону,
Громко стыдитесь земли родной,
Из-за угла по ней каркая вороном.

 

Вам бы скорее – фастфудовый рай,
Дев силиконово-пышнотелие,
На толерантно свихнувшийся прайд
Утром глазеть, отупев от безделия.

 

Модно ругая и предков, и власть,
Метины в дебрях генетики ищете.
Судите прошлое родины всласть,
Волками в отчем наследии рыщете.

 

Корни обрублены, вырыты рвы,
Совесть расстреляна – сами же целили.
Можно спросить: а что сделали вы?
Не для себя, что для родины сделали?